Es brennt noch immer in mir.
Wenn die Flammen
auf die dickeren Scheite springen,
es wird ein Topf auf Kette
übers Feuer gehängt.
In diesem Topf
schmoren gereinigte Nierchen
mit Rindshirn in Zwiebeltunke.
Bald ist es fertig.
Wir sind alle sanft.
Wir sind nackt.
Wir fassen sachte
einander an der Hand
und singen Gesänge
an Sonne und Mond.
Wir rufen dabei die Winde
und zeigen auf den Boden
und dann in die Luft.
Wir waren früher Kannibalen
viele Generationen zuvor.
Unsere ganz Alten munkeln
immer noch über die Zeit,
als unser Stamm
seine Gefangenen gegessen hat,
unsere Toten aber verbrannt.
